Una canción de Jorge Dexler. Para pensar, más que para tomarsela como alusión personal.

Por cada muro un lamento
en Jerusalén la dorada
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.

Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.

No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste,
perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera,
vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.

Y a nadie le dí permiso
para matar en mi nombre,
un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.
El mismo suelo que piso
seguirá, yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.
estribillo…

Jueves por la mañana, 2 grados, 4 horas de sueño, el cielo gris, en el trabajo. ¿Puede ser más deprimente? Sí.

Un colega alemán que tiene un nombre escandinavo que más bien parece turco, y que es un fiel apasionado de la cultura ibérica, me pregunta, mientras se quitaba los auriculares de su iPod: ¿Alejandra conoces a Alejandro…? No acababa de decir su nombre y a mí, la melancolía ya me estaba invadiendo, abriéndose paso por cada uno de los recuerdos que he dejado a la intemperie… y me pregunto si lo amééééé, ¿Lo ves?

Por supuesto no a este colega. Y en realidad a ningún otro espécimen masculino. Simplemente, que el mero nombramiento de Alejandro (Sanz), en el marco de este cuadro deprimente que adorna un día que se supone debería ser
P R I M A V E R A, me pone en ánimo de querer cortarme las venas, lanzarme a las rieles del tranvía, en fin de infundirme cualquier tipo de dolor voluntariamente, para olvidarme del triste panorama.

Es 27 de marzo, primera semana de primavera en esta parte del hemisferio, y el pronóstico del tiempo… (suspiro) es más desolador que el futuro del Tíbet. Aunque se rumorea, que para el fin de semana la temperatura va a subir a 15 grados, soleado. Ver para creer. Yo por mi parte, estaré preparada -Bikini en mano*- para cualquier eventualidad;)

Sin embargo, mientras escribo esto me doy cuenta de lo bajo que he caído. Alegrarme por una mañana soleada con un sol que no calienta y por 15 grados que se sienten como 10, me da la pauta de que cada día estoy más alemana en lo referente al clima, o en otras palabras: me conformo con cualquier porquería. Eso sí, para todo lo demás son muy punteros, los más altos estándares por aquí, el orden y la puntualidad por allí, las calles sin huecos, la seguridad social, el Aldi, pero y el clima: un asco, vomitivo. Para llorar.

Admito que mi juicio es bastante duro. Y ¿qué se puede esperar de una persona que pasó de vivir en un país en el que el sol es tanto, que su sola presencia fastidia, a uno en el que su copia pirateada (léase cámara de bronceado) se vende por 4 euros los 11 minutos. Bien dicen que nadie aprecia lo que tiene hasta que lo pierde … o a más tardar hasta que uno se ve la cara tono transparente blancuzco con franjas percudidas en el espejo.

*¿Bikini con 15 grados? Uno nunca sabe, puede ser a lo máximo que lleguemos este año.
Alejandro Sanz, invierno, sol, Alemania

Si podría resumir las noticias de esta semana en tan sólo una palabra, creo que el castellano me quedaría corto y tendría que recurrir al alemán: wahnsinn…
Esta palabra, traducida literalmente significa: locura, pero su significado idiomático es algo más como: “¿Alguien me puede explicar de que me perdí? O el mundo está demente o soy yo el anormal”
Ayer circulaba por Internet una noticia verdaderamente increíble. Aparentemente una mujer se pasó dos años sentada en el inodoro de su novio. Él le abastecía con agua y comida. Ella permaneció allí “voluntariamente”, hasta que su novio “se dio cuenta” de que algo no andaba bien y decidió llamar a la policía. Todas sabemos que los hombres necesitan más tiempo para procesar cualquier información y que muy a menudo su cerebro apenas tiene la capacidad de un Intel 486, sobre todo en lo que a relaciones interpesonales se refiere: explícitamente a la relación de pareja. Puedo contarles por experiencia propia (y porque susodicho no entiende español) la infinidad de veces que he(mos) estado en crisis. Unilateral, se entiende. Ya que la contraparte nunca se enteró del agravio, hasta después de que la jueza (que en este caso era la misma que la acusadora) ya le había declarado inocente y le había absuelto de toda culpa. En fín, que se me había pasado el cabreo.

Otro acontecimiento que me convulcionó el estómago es la de las supuestas pruebas de que Correa tiene aparentemente una relación más estrecha con la guerrilla de la que todos creían. Según esto, la guerrilla habría ayudado a financiar su campaña electoral. También se reveló que (recalco aparentemente) se habrían producido 35 ataques a Colombia desde suelo ecuatoriano por parte de las FARC. Lo curioso del asunto es que la información fue encontrada en el portable de Reyes, que murió en el ataque realizado por el ejercito colombiano a un campamento de las FARC asentado en la selva ecuatoriana, en el que alevosamente invadieron territorio ecuatoriano, hecho por el que el (mismo) Correa se sintió muy ofendido. Lo que pasó después todos lo conocemos. Ahora la pregunta: ¿Por qué se molesta Correa cuando Colombia invade Ecuador? ¿Porque violaron la soberanía o por que mataron a su (ojo aparentemente) colaborador? Por otro lado los correistas se defienden: ¿Cómo es posible que el ordenador haya sobrevivido a la explosión? ¿Hay que creer en las investigaciones de los gringos? Leer la noticia

La noticia para quedarse con la boca abierta es la de la jóven argentina que denunció a sus padres adoptivos por robarla y cambiarle la identidad. Lo impactante no es que ella haya decidido denunciarles, sino el calbario que seguramente habrá tenido que sufrir ella a lo largo de toda su vida. Aquí la historia.

Para terminar la noticia divina. Michael Heller, un filósofo y matemático polaco ha recibido el premio ceintífico mejor dotado del mundo otorgado anualmente por la Fundación Templeton. Heller recibió el premio por probar ciéntificamente la existencia de Dios. Sus investigaciones no se centran tanto en probar que Dios existe, sino en suscitar dudas acerca de la realidad. Según Heller la ciencia “no es sino un esfuerzo colectivo de la mente humana para leer la mente de Dios desde las preguntas de las cuales nosotros y el mundo parecemos estar hechos”. Definitivamente una teoría bastante interesante.
pensamientos

Las dos peores cosas que le pueden pasar a uno cuando vive lejos de casa es que le llamen a la madrugada para darle una mala noticia (por cierto en orsai hay un muy buen post sobre este tema) y sentir que se está más perdido que camarón en locro en lo que a la actualidad del país se refiere.

Y los ecuatorianos exiliados no la tenemos fácil, sobre todo tratándose de política. En el país se cambia de presidente como quien cambia de calzoncillo. Acordarse ( o enterarse) de quién está al mando es toda una hazaña. En los últimos ocho años han habido 7 diferentes presidentes. Para tener un parámetro de comparación, en el mismo lapso, Francia ha tenido 2, Estados Unidos 2, e incluso Colombia ha tenido 2.

El lunes llegué al trabajo como todos los lunes por la mañana: despeinada, semi dormina y con ganas de sacarme la lotería para presentar mi renuncia y largarme a las Bahamas. Luego la rutina: me preparo un café, reviso mi email y leo el diario español EL PAIS para ver como va este mundo. ¡Y qué me encuentro! La noticia de la semana. El ejercito colombiano mata al número dos de las FARC. Pero antes invadió territorio ecuatoriano. Siento que la noticia me desconcierta un poco. Aunque sigo sin saber qué pensar.

Horas después. Entro nuevamente al periódico y me encuentro con otra noticia que decía esta vez que Ecuador considera la acción de Colombia como un hecho de guerra. Más tarde que Ecuador expulsa al embajador Colombiano del país, después que militariza la frontera y asi suscesivamente… Me empieza a invadir una sensación un poco extraña, más que angustia o preocupación es una especie de indignación. Primero por tener que enterarme de este tipo de noticias por terceros -y es que a quién le gusta que el vecino le cuente lo que pasa en casa- y segundo porque aún sigo sin saber qué pensar.

Por un lado entiendo que se tache de inadmitible el comportamiento por parte del ejercito colombiano al invadir “alevosamente” territorio ecuatoriano, por otro, y el campamento de las FARC en el que se mató a Reyes, ¿no estaba también en nuestro país? ¿Por qué no se le considera también como invasión? O es que estaban asentados allí con el permiso de alguién. ¿De quién?

Así que empiezo a leer todas las noticias que encuentro al respeto, envío emails solicitando información a mis corresponsales personales, los que me responden diligentemente proporcionándome no sólo información muy puntual acerca del conflicto, sino también propaganda subliminal del Socialismo del Siglo XXI, lo cual para nada me molesta, aunque preferiría continuar definiéndome como una persona apolítica (risas) (silencio). Y en eso me pasé toda la semana.

El viernes por la madrugada, regresando a casa, alcanzo a leer en las pantallas de las estaciones del metro, donde pasan noticias recientes, informaciones del tiempo, etc. que: “el presidente Correa se reconcilia con Uribe y América Látina puede dormir tranquila” y después se los ve dándose palmaditas de reconciliación. ¡Qué temperamentales que somos! Ayer se estaban declarando la guerra y hoy intercambian apretones de manos mientras el uno le promete “nunca más volver a entrar sin permiso”.

Yo por mi parte sigo nadando en mi sopa de papas (léase locro). Cuando acababa de entender un poco de qué iba el conflicto, ellos ya estaban hizando la bandera blanca. Cuánto les durará el amor, me pregunto.

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uribe
correa

Hoy por la mañana una muy simpática colega (no hay que escatimar en alagos, además de colega es también la esposa del jefe) me paso un link. – “Es mui graa cio soó”. Me dijo con su acento francés. Y no mintió. Aquí se los dejo.

Cada vez que escribo un post oscilo entre si escribir como hablo o como quiero que me lean.

Como hablo de ustedes, preferiría también utilizar esta forma cuando me refiero al lector en la segunda persona plural, pero cada vez que empiezo a teclear, me detengo a pensar si realmente quiero que me lean sudaca.
No porque me avergüence, sino primeramente por miedo al racismo. Tema que -gracias a la ola e/inmigratoria, de los últimos años- está muy de moda y que además es el mejor argumento para defender cualquier comportamiento que sería imposible justificar lógicamente.
Segundo y más importante, porque un poco me llega a la médula tener diariamente que demostrar al mundo que el español es un sólo idioma y que más allá de la barrera del <os-les> es un poco cuestión de cultura general el poder o no entenderse internacionalmente.
No es raro que frecuentemente me pregunten ¿hablas ecuatoriano?, o tener que leer en anuncios de empleo que “se necesita a una persona que hable mexicano y español”. O como lo que le pasó a un amigo hace no mucho tiempo cuando conoció a una bulgara que estudia “españa“. -¿España? Le preguntón él. -¿Una carreara nueva, estudias la cultura del país? – No. Le respondió. -Estudio el idioma españa. Español es lo que se habla en America Latina y españa en España.
Sin más comentarios.
pensamientos

También conocida como el cuento de nunca acabar.
La historia de la nacionalidad comienza cuando mi abuelo por parte materna decide abandonar Europa con rumbo a Ecuador y se reaviva el año en el que decido mudarme a Alemania.

La misión del abuelo -desde ahora en adelante Don F. – fue evitar a toda costa que el gobierno francés se entere de la existencia de su descendencia, esto para protegerlos, en caso de que estallara la tercera guerra mundial y que no tuvieran que servir a la Grande Nation, así como él lo hizo un día.
Tanto fue su afán que incluso prefirió hablarles en su pobre español y privarles de su lengua materna cortando de esta manera todo tipo de vínculo.

Sin embargo, lo que Don F. no sabía es que con esta medida no sólo activaría en algunos de sus descendentes el gen del quiero-lo-que-me-estás-prohibiendo, sino que sería el responsable directo de que la tramitación de la nacionalidad se convirtiera en un verdadero viacrucis y de que el gordo calvo que trabaja de portero en la embajada francesa se dé el gusto de ningunearme por no hablar francés.