Bueno esto para empezar disfrutando del fin de semana:)

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Para variar, el último post de Hernán Casciari en orsai, me ha puesto ha meditar un poco.
Sobre todo la frase que dice: “Si tú pones en papel las búsquedas que hace una persona en un año, tendrás el verdadero diario íntimo de quien quieras. El diario íntimo que nadie se atrevería a escribir.”

La “fascinación” por las búsquedas en google me empezó a rondar la cabeza cuando hace más o menos dos años trabajé en un proyecto de SEO para una conocida página de Internet, para el que entre otras cosas teníamos que analizar cuantas veces se habían buscado ciertas palabras en el último mes en google. (Para los que no sepan como va el tema:) Para ello utilizábamos una herramienta muy sencilla, en la que simplemente teníamos que tipear la palabrita, y esta nos decía el número de búsquedas. Lo interesante, es que además te dice las combinaciones de las búsquedas. Por ejemplo si querías saber los resultados de “helado”, te ponía el número de búsquedas para la palabra especificamente y además qué más habí buscado la gente en combinación con ésta.

¡Fueron seis meses de tortura! No importaba que palabra teníamos que buscar esta siempre terminaba en degeneración total. Me impresionó 1. la capacidad de los humanos para degenerarlo todo y 2. que todo, todo, todo (todo) gira en relación al sexo…

Por ejemplo, de palabras tan sencillas y asexuales como tenedor, opteníamos resultados que empezaban con tenedor de plata, tenedor de ikea y terminaban con las fantasias mas perversas que uno puede imaginarse y que NO VOY A REPETIR, por respeto a uds. y a mí misma. Y por que me costó mucho tiempo olvidarme de tanta porquería y conseguir vovler a dormir tranquila por las noches.

Pero ahora que tengo el blog, me llama mucho la atención las búsquedas que han derivado en mi página, es decir, la vía, por la que algunas personas, que no me estaban buscando, me han encontrado. Entre las búsquedas más curiosas están la de
“cuales son mis pensamientos” (cómo si don google pudiera saberlos) o la de “receta de pescado y maracuyá” (soy amiga de las invenciones en la cocina, pero esta, ¿no es ya demasiado?).

Sin embargo, la que me sigo preguntando, a quién se le habrá ocurrido buscarla, pero sobre todo, para qué, qué quería decir/saber es la de “Aldi*, es lo mismo que azucar?”… o traducido para los que no conocen a este gigante: “La cadena de supermercados más grande de mi país* es lo mismo que azucar”?…

Curioso, ¿no?

Esta mañana, un artículo de EL PAÍS me ha salvado de caer profundamente en los brazos de Morfeo. Es una entrevista a Ilan Stavans, el primer (y hasta ahora) único catedrático de Spanglish.
Si bien, hasta el día de hoy, me había considerado como una “purista” del lenguaje, esta mañana me he redefinido respecto a este tema.
“My name es Ilan Stavans, lingüista, cultural critic y revoloteador” así se autodefine este hombre, quien durante la entrevista ha asegurado que “To come to España y hablar de spanglish es ser Quixote” y añande que “People in la Península just don’t get it, no les entra en la head que en los Unaited Estados la civilización latina is a new way de ser hispano. Ser atacado is an inspiration“.

O en otras palabras tenemos complejo de mártires: sudar, sufrir, morir por una causa. O en su caso por un seudo idioma.
Sin embargo, creo que en el fondo, lo que motiva a Stavans, a reconocer esta nueva lengua como tal y sufrir toda clase de menosprecio por su trabajo, es que el avalar el spanglish es en cierta forma un acto de rebeldía y alevosía en contra de todo lo establecido, de toda institución lingüística, de los catedráticos, los académicos, y la drealezas. Es una nueva forma de independencia.
Así que para solidarizarme con este noble acto de intento de libertad, les dejo este poema, que anda volando por la Red:

“One Mariposita
was flying in the garden,
when de repente….¡PLOFF!…
Ostiazo with the flower!…
¡¡COÑO!! Says the Mariposita…
I don’t remember open mis alitas….”

Desde las 8 de la mañana en la biblioteca. Para que suene más trágico aún, tengo que aclarar que es domingo y que afuera hace sol.
También tengo que aclarar que este tipo de ideas no se me ocurren a mí sola. Son la inspiración de una de las personas más tenaces que conozco en esta vida quien está sentada a mi lado, estudiando macroeconimía y me ha preguntado qué significa Ausdehnug en español. Me acerqué hacia ella para ver en qué contexto se encontraba la palabra, así que fijé mi mirada en sus apuntes y tuve una de las revelaciones más importantes y dolorosas de mi vida: El mundo le pertenece a las matemáticas.
En una milésima de segundos he visto pasar mi vida frente a mis ojos, como quien está en su lecho de muerte, y he entendido que sin ellas mi mundillo de letras y ciencias sociales, de arte y series pirateadas no sería lo mismo. Ni siquiera existiría. Sin las matemáticas no podría estar compartiendo ahora mismo con el mundo exterior mi más sentido dolor, al tener que declarar como vencedor a uno de mis más temidos enemigos.

El mundo es de los numeritos, sumados, multiplicados y divididos…

(Primera Parte)

Hace algún tiempo que no escribo nada en el blog.

Un poco por falta de tiempo, un poco por evitar tocar ciertos temillas que me ponen a hervir la sangre.

Hoy he decidido comentar mi “indignación” del día de ayer al ver el pésimo rendimiento alemán frente a Croacia. Bueno, confieso que no me importó tanto que perdieran, fue la negligencia con la que se desenvolvían en la cancha lo que me hizo salir de mis casillas. Cualquiera que me lea en este momento y no me conozca pensará que soy la súper futbolera, sin embargo, tengo que admitir que ayer no me molestaba tanto el bajo rendimiento futbolístico, fue la incapacidad de las personas por no poder hacer las cosas como es debido, la que alteró mis nervios…

Aunque si decido ser realmente sincera, tengo que admitir que no me molestó ni que perdieran, ni que jugaran mal, el problema, el único problema es que estoy atravesando una fase de enervamiento agudo: todo me molesta, me fastidia, me revienta.

Todo. Por ejemplo el otro día estaba en el Aldi, viendo unas bicicletas en promoción. Se me acercó un hombre, mejor dicho un abuelito mientras yo leía atentamente las especificaciones de una bici roja de montaña y me dijo: “esa no es buena. Compra la negra” y me sonrió con cierto aire de complicidad. De repente, sentí como si alguien hubiera accionado el botón de la ira, ríos de sangre hirviendo me empezaron a subir a la cabeza, haciéndome perder la cortesía. Lo miré fijamente y le balbuceé algo parecido a: “no se meta, que le importa si compro la roja o la negra” y me fui. Cuando salí de la tienda, recuperé automáticamente la cordura y ya con la cabeza fría trataba de entender por qué me molestó tanto su comentario. Me sentía como el ser más aborrecible del planeta, así que volví al local e intenté encontrar al señor con ánimos de pedirle disculpas. Sin embargo, pudo más la vergüenza que sentía por mis recientes actos que mis aspiraciones por recuperar la nobleza. Preferí marcharme.

El problema de atravesar por rachas de ira no es sólo que con nuestra impulsividad seguramente estamos atentando contra los sentimientos de las personas que se nos cruzan por el camino, sino que una vez se nos ha pasado la histeria, nos (me) sentimos (siento) tan culpable, tan basura, tan excremento de la humanidad, que decido ahogarme en mi propio hedor…